Guiratinga

Pássaro branco, garça branca. Paralelepípedos no lugar do asfalto. Só ali poderia ter eu nascido, se fosse em outro canto seria outro. Velha cidade, sugada até o osso pelos mineradores de outrora. Diamante na beira do córrego do Lageadinho. Pesca de lambari, tiro de 38 com o pai. Ensinamento rico sobre o risco de pisar em arraia. Já vi cidade agricultora e pecuarista, industrial, turística e universitária, a minha girava em torno de um hospital. Gente de toda a região, e de longe vinha se curar por aqui, ou vinha só prá morrer. No carnaval de ruas cheias, ainda sinto o peito disparar ao ouvir tambores. Eram os caretas dobrando a esquina. Melhor sempre era correr, a coragem custava o asseio. Quantas vezes me vi branco dos pés à cabeça, talco, araruta, farinha. E sabe lá o que mais. Lá formamos um trio, aprendemos a nos defender dos valentões, subir em árvore, comer goiaba e continuamos juntos por que assim éramos melhores. Cidade de loucos e lendas. Prá dentro de casa que a procissão vai passar, não é prá quaisquer olhos. Prá dentro de casa dançar, a folia dos reis cobrando o tributo. Prá dentro de casa almoçar, que a mãe já chegou de branco. O cheiro de laboratório misturado com o de comida. Ser atropelado na única avenida. Correr com o Kid nos calcanhares. A Joana chamando lá da cozinha. Chorar por não ter madrinha. Saudade irrestaurável dá até prá duvidar, existiu mesmo um lugar como Guiratinga?

Justificativa para este blog

Pretendo usar esse espaço para publicar pequenos textos, uma vez por semana... E justifico:

Por que justificar? Não que se precise, mas certas explicações têm efeitos importantes para quem as dá, e por isso vou correr o risco. Deste modo, discorro que a construção desse blog baseia-se principalmente no desejo de contar estórias, recentemente descobri a importância disto na minha história. Tornar público o que é do infinito da memória, infinito na medida que inclui o que é do campo profícuo da imaginação, sempre me seduziu e de certa maneira cavou os sulcos por onde me escorri na vida. Ser desenhista, ser guitarrista, ser cantor, ser psicólogo, ser escritor para mim nunca foi ser nada disso, trata-se sempre de um apaixonado por histórias/estórias, escrito assim para romper com a divisão entre real e fantasia. No que conto, não sei onde começa um e termina outro. O convite é que, a quem interessar, me acompanhe nessa restauração criativa de ideias antigas, memórias importantes e mentiras interessantes. Prometo a sinceridade de uma criança.